Inês Theodoro
Na noite em que um quadro de Gustav Klimt alcançou US$ 236,4 milhões em um leilão em Nova York, o salão parecia uma bolha suspensa no tempo: brilho, taças, murmúrios educados, e aquela atmosfera rarefeita em que cada gesto é medido para não interferir no preço das coisas.
É curioso observar como, diante de milhões de dólares disputados em segundos, as pessoas prendem a respiração como se testemunhassem um eclipse.
E, de certo modo, testemunham mesmo —
um eclipse moral.
Porque, enquanto um pedaço de tela subia aos céus da especulação, em algum outro canto do mundo uma mãe provavelmente enterrava um filho.
Sem manchetes.
Sem plaquinhas levantadas.
Sem aplausos cuidadosamente contidos.
O contraste não é apenas desconfortável.
Ele nos acusa.
A arte celebra o extraordinário; a realidade continua ignorando o essencial
Não há problema algum em celebrar a arte. Ela é, afinal, uma das nossas maiores conquistas.
Mas há algo profundamente errado em viver em uma sociedade que consegue se comover com uma obra rara, mas não com a perda repetida — e banalizada — de vidas humanas.
Enquanto especialistas analisam pinceladas centenárias, crianças gritam por socorro que ninguém ouve.
Enquanto colecionadores competem por exclusividades, famílias contam seus mortos como se estivessem fazendo inventário de ausências.
Enquanto manchetes exultam recordes financeiros, vidas reais são tratadas como cifras descartáveis.
A pergunta que insistimos em adiar é simples e devastadora:
por que um quadro vale tanto e uma vida vale tão pouco?
A resposta está menos na arte e mais no que nos tornamos
Talvez porque a arte não nos desafia.
Ela não cobra responsabilidade.
Não interrompe nossa rotina, não exige posicionamento, não escancara a violência que fingimos não ver.
Ela permanece ali — bonita, silenciosa, confortável.
Já uma vida…
Uma vida exige coragem.
Exige ação.
Exige que saiamos do nosso conforto para enfrentar desigualdades, violências e negligências que preferimos ignorar.
É mais fácil aplaudir uma tela do que proteger uma criança.
Quando o martelo bate, o espelho quebra
A venda recorde de Klimt é simbólica porque funciona como um espelho:
mostra o que somos capazes de admirar — e o que escolhemos ignorar.
Se existisse um mercado capaz de mensurar o valor real das coisas, nenhuma fortuna do planeta seria suficiente para comprar um único segundo da vida que se apaga em silêncio.
Mas esse mercado não existe.
E não é um leiloeiro que pode corrigir essa distorção.
Somos nós.
Se um quadro vale milhões, que valor estamos dispostos a dar à vida humana?
A pergunta não é sobre arte.
É sobre prioridades.
Sobre ética.
Sobre o tipo de humanidade que escolhemos construir — ou abandonar.
Enquanto celebrarmos recordes financeiros com mais entusiasmo do que a defesa da vida, continuaremos convivendo com esse paradoxo:
somos capazes de reconhecer a raridade de uma obra-prima, mas incapazes de defender a raridade de existir.
Porque nenhuma pintura, por mais valiosa que seja, será mais única do que uma criança que não terá a chance de crescer.
E isso, infelizmente, não depende de holofotes —
depende de nós.
